Sem cessar a meu lado o Demônio se agita, E nada ao meu redor como um ar impalpável; Eu o levo aos meus pulmões, onde ele arde e crepita, Inflando-os de um desejo eterno e condenável. Às vezes, ao saber do amor que a arte me inspira, Assume a forma da mulher que eu vejo em sonhos, E, qual tartufo afeito às tramas da mentira, Acostuma-me a boca aos seus filtros medonhos. Ele assim me conduz, alquebrado e ofegante, Já dos olhos de Deus afinal tão distante, Às planícies do Tédio, infindas e desertas, E lança-me ao olhar imerso em confusão Trajes imundos e feridas entreabertas — O aparato sangrento e atroz da Destruição! Charles Baudelaire
